Já não me Importo

 "Já não me importo 

Até com o que amo ou creio amar. 

Sou um navio que chegou a um porto 

E cujo movimento é ali estar. 

Nada me resta 

Do que quis ou achei. 

Cheguei da festa 

Como fui para lá ou ainda irei 

Indiferente 

A quem sou ou suponho que mal sou, 

Fito a gente 

Que me rodeia e sempre rodeou, 

Com um olhar 

Que, sem o poder ver, 

Sei que é sem ar 

De olhar a valer. 

E só me não cansa 

O que a brisa me traz 

De súbita mudança 

No que nada me faz." 

Fernando Pessoa

Esta é a Cidade

"Esta é a Cidade, e é bela. 

Pela ocular da janela 

foco o sémen da rua. 

Um formigueiro se agita, 

se esgueira, freme, crepita, 

ziguezagueia e flutua. 

Freme como a sede bebe 

numa avidez de garganta, 

como um cavalo se espanta 

ou como um ventre concebe. 

Treme e freme, freme e treme, 

friorento voo de libélula 

sobre o charco imundo e estreme. 

Barco de incógnito leme 

cada homem, cada célula. 

É como um tecido orgânico 

que não seca nem coagula, 

que a si mesmo se estimula 

e vai, num medido pânico. 

Aperfeiçoo a focagem. 

Olho imagem por imagem 

numa comoção crescente. 

Enchem-se-me os olhos de água. 

Tanto sonho! Tanta mágoa! 

Tanta coisa! Tanta gente! 

São automóveis, lambretas, 

motos, vespas, bicicletas, 

carros, carrinhos, carretas,

e gente, sempre mais gente, 

gente, gente, gente, gente, 

num tumulto permanente 

que não cansa nem descança, 

um rio que no mar se lança 

em caudalosa corrente. 

Tanto sonho! Tanta esperança! 

Tanta mágoa! Tanta gente!"

António Gedeão

André Kertész

Acordo de noite, muito de noite, no silêncio todo.

"Acordo de noite, muito de noite, no silêncio todo.
São — tictac visível — quatro horas de tardar o dia.
Abro a janela directamente, no desespero da insónia.
E, de repente, humano,
O quadrado com cruz de uma janela iluminada!
Fraternidade na noite!

Fraternidade involuntária, incógnita, na noite!
Estamos ambos despertos e a humanidade é alheia.
Dorme. Nós temos luz.

Quem serás? Doente, moedeiro falso, insone simples como eu?
Não importa. A noite eterna, informe, infinita,
Só tem, neste lugar, a humanidade das nossas duas janelas,
O coração latente das nossas duas luzes,
Neste momento e lugar, ignorando-nos, somos toda a vida.
Sobre o parapeito da janela da traseira da casa,
Sentindo húmida da noite a madeira onde agarro,
Debruço-me para o infinito e, um pouco, para mim.

Nem galos gritando ainda no silêncio definitivo!
Que fazes, camarada, da janela com luz?
Sonho, falta de sono, vida?
Tom amarelo cheio da tua janela incógnita...
Tem graça: não tens luz eléctrica.
Ó candeeiros de petróleo da minha infância perdida!"

Álvaro de Campos

Fósseis e Minerais

"É possível que seja verdade o que dizem: 

estes fragmentos de rocha quebrada 

sorriram um dia e verteram lágrimas. 

Nesta escura mancha de carvão, 

provável brasa, agora, de estufa ou braseiro, 

habitaram, povoados e rumorejantes 

ramos, pássaros - agudos incansáveis trinados, 

expostos à luz ardente da primavera. 

A vós, pedras, contemplo, esquecendo fastidiosas descrições 

fósseis cobertos de fino pó, surpreendentes formas. 

Quero crer que nem tudo está morto, 

que um latejo de longínqua irmandade nos convém ainda. 

Viro as costas a uma cautelosa vigilância 

toco por um instante a vossa presença mineral 

aquilo que talvez tenha sido 

um trémulo peito de mulher ou áspera e vingativa mão. 

fugaz cansaço, incompreensível eternidade. 

É difícil aceitá-lo à luz do pálido esplendor 

que a cortina coou, imaginar os vossos desejos, 

as desajeitadas carícias, os vossos gritos de rebeldia face ao destino 

Passam rapazes de olhar enjoado, 

estudantes apressados, intratáveis guardiões. 

Volto, perseverante, a observá-los. Desejaria falar convosco 

mas onde encontrar a palavra, a cálida sílaba que embeba 

de humanos tremores o vosso coração disforme -

cerrada matéria emudecida. Ouve-se logo uma campainha 

soam palmas imperiosas, é chegada a hora do adeus. 

Enquanto lentamente caminho para a saída, 

para o sol nublado de uma manhã de Dezembro, 

penso em nós, insensíveis próximos, 

talvez nunca vencidos pela terra, 

pois dela sois certeira semelhança. 

Imagino-vos mais poderosos que o tempo não temido, 

porque espíritos, plantas, hoje 

me dais testemunho do seu inútil domínio."

Juan Luis Panero

Henri Cartier Bresson

Arte Poética

"A poesia não está nas olheiras imorais de Ofélia
nem no jardim dos lilases.
A poesia está na vida,
nas artérias imensas cheias de gente em todos os sentidos,
nos ascensores constantes,
na bicha de automóveis rápidos de todos os feitios e de todas as cores,
nas máquinas da fábrica e nos operários da fábrica
e no fumo da fábrica.
A poesia está no grito do rapaz apregoando jornais,
no vaivém de milhões de pessoas conversando ou prague­jando ou rindo.
Está no riso da loira da tabacaria,
vendendo um maço de tabaco e uma caixa de fósforos.
Está nos pulmões de aço cortando o espaço e o mar.
A poesia está na doca,
nos braços negros dos carregadores de carvão,
no beijo que se trocou no minuto entre o trabalho e o jantar
— e só durou esse minuto.
A poesia está em tudo quanto vive, em todo o movimento,
nas rodas do comboio a caminho, a caminho, a caminho
de terras sempre mais longe,
nas mãos sem luvas que se estendem para seios sem véus,
na angústia da vida.

A poesia está na luta dos homens,
está nos olhos abertos para amanhã."

Mário Dionísio